Сентиментальное у меня настроение.
Дайте-ка я пографоманствую.
Мне сегодня внезапно написал Лёпис. Лёпис теперь имеет рост 206см, работает и обзавелся женой 180см ростом.
Это в моей голове никак не уложится.
Он написал после того, как мы пять лет вообще не общались.
Просто так.
Меня всегда поражала такая способность людей: просто взять и написать или позвонить человеку, с которым ты не то, что не виделся, а даже ни словом не обмолвился уже пять долбаных лет.
Так же, из небытия моей идиотской короткой памяти недавно всплыла Кальенте, которая выходит замуж в мае и преподает в школе.
Господи, за что этот ужас взросления?
Мы же еще такие маленькие. Я все еще отлично помню школу, как мы сидели с Эочкой в заброшенном 42м кабинете в шкафу, когда школу эвакуировали после очередного ложного сообщения о бомбе.
У меня нет теплых воспоминаний о школе. Почти нет. Просто я так хорошо помню, как была ребенком, и это все было так недавно, что выть хочется от замужества, стирки, уборки, работы и отпусков. От страхового пенсионного свидетельства и ИНН, от бумаг, английских клиентов и сапог за 20 кусков, которые я теперь могу себе позволить.
Теперь.
Ужасным холодом веет от всей этой накрученной, бесполезной взрослости, от того, что я вижу, даже мои коллеги - это все еще девчонки, несмотря на то, что у них уже есть дети почти что моего возраста.
У меня возникает чувство панического ужаса перед всплывающими из таких недавних, еще не застыших в памяти дней призраками моих прошлых знакомых, которые теперь водят машины, работают менеджерами или спились.
На диких скоростях готова я бежать всех этих "Ну, и как ты теперь устроилась?". Это жуткое "устроилась" для мня несет столько негативных коннотаций, что выть хочется. Уберите это от меня, я еще йуная деточка.
Это не для меня, дайте мне тексталевый клин и пустите в лес.
И, пожалуй, еще больше я боюсь, если в один прекрасный день валом на меня повалят прежние знакомцы с рассказами о своих детях, подгузниках и прикорме, а еще того хуже - о первых седеющих волосах и скором выходе на пенсию.
Мне кажется, после десятого такого рассказа мне надо будет лечь и умереть прямо на месте.
Как будто от меня по куску откусывают каждой такой историей и скоро сожрут целиком.
Вот, Кальенте объявилась, теперь Лёпис.
С содроганием захожу в почту, ужасаясь каждому оповещению о новом сообщении Всекте. Гнетущее предчувствие того, что они все пишут, чтобы попрощаться, - оно не оставляет.
У меня паранойя, но я уже месяц жду сообщения от Хлорика, с вопросом "привет, как ты?" и пространным рассказом о том, что теперь он живет в Москве, снимает квартиру со своей рязанской циркачкой. И это будет конец. Вот после этого меня можно будет сдать в больницу на опыты.
Вот так.